Ночной город

НОЧНОЙ ГОРОД

Анатолий Михайленко

Из книги «Amor fati» (2000 г.)

          Ночной город

Город сумерком затушеван

Так, что путаешь – волк ли, овен

На скале возлежит у Понта?

Ты в сомненье стоишь, а он-то

Точно знает, что ты барашек

И безумно глаза таращишь,

Как бы кто-то в потьмах не слопал

В этом гиблом углу Европы,

Что считается центром оной,

Вопреки вековым кордонам.

Впрочем, гневаться не пристало,

Ибо то, что глазам предстало,

Спит в гораздо пристойном виде,

Чем увидел его Овидий.

                           15.01. 99 г.

                     * * *

Мир, как амфора расколот,

Клей, не клей, пойдет по швам.

Но стоит у моря город,

И все флаги – в гости к нам!

Поделом, что на дворянской,

На Морской, в Щепном ряду

По привычке, видно, рабской

Клянчат денег на еду

Инвалиды, тунеядцы,

Попрошайки всех мастей,

Не какие-то канадцы,

А из ближних областей.

Почему, не понимаю,

Обездолен мой народ,

Или муку принимают

Все, кто праведно живет?

Вот, сподобился недавно

В самой худшей из таверн

С добрым парнем из Судана

Пить таировский портвейн.

И сказал суданец спьяну,

Поднося стакан ко рту:

- Я, наверно, здесь останусь,

Не поеду в свой Хартум.

И продолжил, не блефуя,

Обреченно, как врачу:

- Соплеменники воюют,

А я, знаешь, жить хочу…

Повезло, как говориться,

Шторку жизни приоткрыть,

С чернокожим украинцем

По душам поговорить.

           Подземный музыкант

Музыка в подземном переходе,

Хочешь, слушай или мимо проходи,

Ибо жить свободным на свободе –

Это вам не то, что взаперти.

В закутке, измучившемся скукой,

Жить не так хотелось, как живем,

Но никто не ждал надрывных звуков

На морозе южном с ветерком.

Музыка подземная не греет,

Музыкант из подземелья не бежит.

Он иначе просто не умеет

Заработать денег, чтобы жить.

Виртуозу на любой эстраде

Этот парень фору даст вперед,

Потому что, знаю, хлеба ради,

А не славы он идет в народ.

Я еще таких не слышал звуков,

Мне за них не жаль отдать гроши, -

Нищий меломан, на пальцы хукнув,

Пусть еще сыграет для души.

                           * * *

Глупо пенять, коль случилось родиться

Там, где не соколы, а воронье

К осени в городе южном гнездиться,

Слышаться гнусные мат и вранье.

И не спасут никакие потуги,

Можешь отправиться хоть в Тринидад,

Но несравненные родины слухи

Рано ли поздно дойдут и туда.

Только однажды от скуки дурея,

Слушая новости прошлых веков,

Вдруг осознаешь, что жизнь – лотерея

Равно для умников и дураков.

Те же, кто выиграл, все потеряют,

Если не деньги, то радость любви –

Это нас родина нежно карает,

Выросших в голоде и на крови.

Будем же дружно мычать о погоде,

Мафии, женщинах, терпком вине…

Лето кончается, век на исходе,

Жизни осталось в сосуде на дне.