Прогулки юного провинциала2
(Фрагмент)
…Остановившись у Царь–пушки —
артиллерийского шедевра московских ружейников шестнадцатого века, — Сергей
заметил у стойки лафета пожилого невысокого мужчину. Секунду назад его там не
было, он возник вдруг из ничего и ниоткуда. Может быть, синтезировался из кремлевского
воздуха, пронизанного электрическими разрядами как перед грозой.
Незнакомец был в кителе
стального цвета с золотыми погонами, на каждом из них хорошо были видны Герб
СССР и большая звезда, вышитые золотом по золоту, и в темные брюки с широкими
красными лампасами, заправленные в хромовые сапоги. Форменная фуражка с
кокардой надвинута на лоб до самых бровей. Тень от ее козырька падала на
верхнюю часть лица, скрывая его. Видны были только мясистый нос и седые пышные
усы, существовавшие как бы сами по себе.
«Кто–нибудь из маршалов
Советского союза предается воспоминаниям о своей боевой молодости», — подумал
юноша.
Наблюдая за военным, который
любовно поглаживал правой рукой бронзовый ствол древней пушки, он терялся в
догадках, кто это может быть: Буденный, Ворошилов, Жуков?
Но, увидев левую руку,
которая у того была короче правой, и согнута в локтевом суставе, догадался, кто перед
ним. Такая характерная примета была только у одного обитателя Кремля.
«Сталин!
— пронеслось в его мозгу. — Генералиссимус!»
Растерявшись, он не знал, как
ему быть: бежать или оставаться на месте. Но тот даже не заметил его. Прошел
шаркающей походкой рядом, едва не задев его локтем увечной руки. На юношу
дохнуло могильным холодом, он услышал тихое, но разборчивое бормотание. Великий
человек разговаривал сам с собой:
«…Как молотком стучит в ушах упрек,
И все тошнит, и голова кружится,
И мальчики кровавые в глазах...
И рад бежать, да некуда... ужасно!
Да, жалок тот, в ком совесть нечиста...»
Сергей повернулся на
каблуках, хотел броситься вдогонку, чтобы сказать ему: «Вы ошиблись ролью, монолог
этот принадлежит другому историческому персонажу…»
Но того уже и след простыл: как
появился внезапно, точно так же исчез, словно провалился сквозь землю…
На снимке: картина И. Репина «Иван
Грозный убивает своего сына»
