РЕСТАВРАЦИЯ
В кривоколенном Воронцовском
переулке,
Как стетоскоп приникшим к морю и
мирам,
Маляр марает стены охрой, стоя в
люльке,
А заодно – и окна в перекрестье
рам.
Он слишком щедр, он расточительно
небрежен,
И метит кисть его все чаще
наугад:
То он коричневой плеснет на
побережье,
То золотой добавит в спелый
виноград.
Я рад всему, я по-хорошему
настроен,
Мне по душе и переулок и маляр,
И то, как смело он над крышами
построек
Малюет звезды и луны багровый
шар.
Они, хоть слабо, освещают путь
рисковый –
Туда, где стали у причалов корабли,
Которых держат, как в узде, канат
пеньковый,
Да кнехт чугунный, вбитый в
краешек земли.
В лицо пахнуло ветром, как
судьбой суровой,
Загрохотали сходни будто ближний
гром,
Звучит команда наверху: «Отдать
швартовы!»
И тронулся корабль, гонимый
сентябрем.
А за кормой остались как
фата-моргана
Одессы абрис, лестница и старый
Дюк,
И отражает море маяка морганье,
Как свет звезды случайно выпавшей
из рук.
Анатолий Михйленко
Из книги "Волчья ягода"
Фото автора
