Ладислав Китик
ОСЕННИЕ СТИХИ
* * *
Холод вкрадчивый, как
аноним,
Осыпаются кроны
платанов,
Жить хронической
грустью больным
Все равно, что любить
непрестанно,
Неустанно удачу пытать,
И на прописях стачивать
перья,
И в беспамятстве копья
ломать,
И потом сожалеть. Но
теперь я
Прошлой суетности даже
рад.
Распрямляю с дыханием
плечи,
И на смотр вызываю
парад
Нестыковок и
противоречий.
И сквозь веки, как
поздний рассвет,
Провожаю их марш
неизбежный.
Так же возраста
иммунитет
Побуждает к движеньям
неспешным.
Так одно выбираешь из
двух,
Уравняв рычаги
перекосов,
Упредив утончившийся
слух
От риторики лишних
вопросов.
Так окраску меняет
листва,
Так на миг замираешь от
счастья,
Запустив холодок в
рукава,
Улыбаясь в преддверье
ненастья.
* * *
Нас в прошлое не
возвратят
Ни улицы
ревнивый оклик.
Ни облупившийся
фасад,
Не приобретший
новый облик,
Ни сохраняемые
зря
Рассыпчатые
СМС-ки,
Ни патиною
октября
Подернутые
перелески,
Ни однострочное
письмо
На поднятом
листке кленовом,
Что по ветру
летит само…
Чернильных слов
подтек лиловый
Зальет и адрес,
и число,
И где посланье
это, если
Так много
листьев намело
Под лестницу в
твоем подъезде…
*
* *
Не болей, не грусти,
что прихода
Светлой осени долго мы
ждем.
Яблок цвета гречишного
меду
Принесу в твой
задумчивый дом.
Я спущусь по
Матросскому спуску,
Мимо синих трамвайных
путей.
И еще подарю таракуцку,
Как тепло бессарабских
степей.
В этой тыковке с
круглой верхушкой,
Что, как праздник
воскресный, красна,
Если высушить, как в
погремушке,
Будут дробно
шуршать семена.
Помнишь детство
под Новым базаром.
Где дырявый стоял
балаган,
Покупали почти что
задаром
Мы такие у пестрых
цыган.
Давних дней все длинней
силуэты,
Вянут мальвы и зреют
дожди,
Безоглядно кончается лето,
Будто снова вся жизнь
впереди.
Не болей, мы поправим
подушку,
Наше снадобье будет
иным:
Желтой тыковкой с
красной верхушкой,
С молдаванским
названьем смешным.
* * *
Ты едешь в ночь, я
ухожу наверх
По спуску.
Медлю… Глохну под мостами.
Взлетев петардой,
брызнул фейерверк.
Напомнил вновь, как
грезят небесами.
Ты в неизвестность
едешь, как во мглу,
Под монотонный гул
таксомотора.
По лобовому черному
стеклу
Текут цветные блики
светофора.
Того, что не имел,
нельзя отдать,
Как в числах видеть
только чет и нечет.
И снова время тихое,
как тать,
Крадет мечты, а
говорят, что лечит.
Так под неверье
проходных дворов
Под выдумки, чье место
на подмостках,
По неземному счастью
гаснет зов
Космических орбит и
перекрестков.
Сверну,
взгляну поверх домов туда,
Где желтый месяц
кажется медовым.
Иная жизнь возможна,
как всегда,
Но мы пока и к этой не
готовы.
