Анатолий Михайленко
А на взморье зима оказалась короче,
Да и с ними управится к мартовской ночи
Сизобрюхий туман, именуемый смогом.
И уйдут корабли караванами к югу,
Птицы к северу выстроят гибкие клинья.
Я несмело возьму твою смуглую руку,
И на ней не увижу сплетение линий,
То, что было когда-то на узкой ладони,
Как рентгеновский снимок в душе отразилось,
Но гораздо отчетливей, чем на бетоне,
И еще долговечней, чем ближнего милость.
Оглянувшись назад, ничего не отыщешь,
Не найдешь на судьбу никого намека,
Лишь у лодок слезами покроются днища –
Это выпал осадок прошедшего смога.
Но опять на ладонь посмотрев ненароком,
Я попробую влажную кожу на ощупь,
И прикрою узор, нарисованный роком, -
Все уже впереди, и напрасно мы ропщем.
