Анатолий Михайленко
* * *
Тоска.
Февраль картавый,
В запасе –
пара фраз,
Я жгучую
отраву
Испил уже не
раз.
Не раз, дыша
в затылок,
За мной
ходила смерть,
И я кричал,
постылой,
Отчаянно:
«Не сметь!»
И жизнь
превозмогала
И лет, и
хворей гнет,
Но смерть
вернее знала:
Она свое
возьмет.
…Повремени,
не надо
Являться
наяву,
Приди ко мне
отрадой,
Когда я
позову.
Из книги "По слогу, по слову, по строчке..."
